Rất lâu sau.
Hắn cởi chiếc áo ngoài đầy mảnh vá trên người, nhẹ nhàng khoác lên vai ta.
“Nhà ta nghèo đến bốn vách trống không, làm nàng chịu thiệt rồi.”
Giọng hắn rất dịu, giống như một bát nước ấm.
Không có bố thí từ trên cao.
Cũng không có ghét bỏ và khinh miệt.
Ta cúi đầu, hốc mắt bỗng cay xè.
Đây là lần đầu tiên sau khi rời tướng quân phủ, ta muốn khóc.
“Không thiệt.”
Ta nói.
Hôn sự của ta và Quý Trường Chu được làm rất sơ sài.
Không có mười dặm hồng trang, không có kiệu lớn tám người khiêng.
Chỉ mua hai cây nến đỏ, dán một chữ hỷ lớn màu đỏ lên ô cửa sổ lọt gió.
Lão nương mù lòa của hắn lần mò nắm lấy tay ta, vừa khóc vừa cười:
“Khuê nữ ngoan, Trường Chu là đứa chết tâm chết tính. Con theo nó, chịu khổ rồi…”
Ta nắm ngược lại tay bà, lòng bàn tay thô ráp nhưng rất ấm.
“Nương, con không sợ khổ.”
Đêm tân hôn.
Quý Trường Chu câu nệ ngồi bên mép giường, đến nhìn ta một cái cũng thấy như mạo phạm.
“Khương cô nương…”
“Gọi ta là A Tuệ đi.”
Ta ngắt lời hắn.
“A Tuệ.”
Hắn khẽ gọi, vành tai đỏ bừng.
“Tối nay ta ra gian ngoài trải đệm ngủ dưới đất.”
Ta kéo lấy tay áo hắn.
Cả người hắn cứng đờ.
“Bên ngoài lạnh.”
Ta nhìn hắn.
“Đã kết tóc thì là phu thê. Chàng ngủ phía trong, ta ngủ phía ngoài.”
Hắn nhìn ta hồi lâu.
Cuối cùng đỏ mặt gật đầu.
Đêm ấy, chúng ta mặc nguyên y phục nằm xuống.
Giữa hai người còn cách một khoảng trống.
Nghe tiếng gió bắc gào thét ngoài cửa sổ, ta nhắm mắt, ngủ giấc yên ổn nhất trong bảy năm qua.
Cuối cùng ta cũng không còn là vật phụ thuộc của ai.
Không còn là “Khương cô nương” phải vẫy đuôi cầu xin, nhìn sắc mặt người khác mà sống nữa.
Ta là phụ nhân nhà họ Quý.
Là nương tử của một thư sinh sa cơ trong hẻm Miêu Nhi phía nam thành.
Tướng quân phủ phát hiện ta mất tích là chuyện của năm ngày sau.
Bùi Chiến dẫn hai nghìn tinh kỵ đến đại doanh ngoại ô kinh thành tuần tra, mãi đến chiều ngày thứ năm mới về phủ.
Trường Thuận dắt ngựa, đi theo sau hắn.
“Tướng quân, Khương cô nương nàng…”
Trường Thuận do dự một chút.
Bước chân Bùi Chiến không dừng, giọng lạnh cứng:
“Sao? Cấm túc còn chưa đủ với nàng ta? Lại giở trò gì nữa?”
“Không phải…”
Trường Thuận nuốt nước bọt.
“Khương cô nương nàng… không thấy đâu nữa.”
Bùi Chiến bỗng dừng bước.
Hắn xoay người, đôi mắt nhìn chằm chằm vào Trường Thuận, nhiệt độ quanh thân lập tức hạ xuống điểm đóng băng.
“Ngươi nói gì?”
Trường Thuận sợ đến quỳ phịch xuống đất:
“Bà tử trông viện nói, Khương cô nương đã biến mất từ năm ngày trước. Đồ đạc trong phòng… cũng trống rồi.”
“Trống rồi?”
Bùi Chiến cười lạnh một tiếng, sải bước lớn đi về phía tiểu viện hẻo lánh của ta.
Hắn đá tung cánh cửa gỗ.
Trong phòng lạnh lẽo vắng tanh, không có chút hơi người.
Tủ áo mở toang, mấy bộ y phục nghèo nàn bên trong đã không còn.
Trên bàn trang điểm, mấy cây trâm bạc thô sơ cũng biến mất.
Nàng thật sự đi rồi.
Đi sạch sẽ, không để lại một câu, thậm chí không lấy của tướng quân phủ dù chỉ một ngọn cỏ.
Hơi thở Bùi Chiến bỗng khựng lại.
Lồng ngực như bị vật cùn nào đó nện mạnh.
“Tìm.”
Hắn nghiến răng nặn ra một chữ.
“Tướng quân, kinh thành lớn như vậy…”
“Ta bảo ngươi đi tìm! Đào ba thước đất cũng phải tìm nàng về cho ta!”
Bùi Chiến bỗng rút kiếm bên hông, một kiếm chém nát chiếc bàn trước mặt.
Mảnh gỗ bắn tung tóe.
Trường Thuận lăn lê bò toài chạy ra ngoài.
Bùi Chiến đứng một mình trong căn phòng trống rỗng.
Ánh mắt rơi xuống chiếc giường gỗ cứng lạnh lẽo.
Bảy năm trước, hắn đào cô bé gầy gò đông cứng như que băng kia ra khỏi đống xác chết nơi biên tái.
Nàng túm lấy vạt áo hắn, như nắm lấy cọng rơm cứu mạng cuối cùng.
Bảy năm qua, nàng giống như một cái bóng đi theo sau hắn.
Hắn tưởng nàng sẽ mãi ở đó.
Dù hắn lạnh nhạt thế nào, hà khắc thế nào, nàng cũng sẽ bưng một bát canh nóng hoặc một bộ áo mới, rụt rè đứng ngoài thư phòng hắn.