“Bùi Kiều Yến, em có phải đồ ngốc không?”
Tôi không nói gì.
“Sáu năm! Em bán mạng cho anh ta sáu năm!” Anh ta chỉ vào tôi, ngón tay run lên. “Em có biết nếu năm đó em không bán căn nhà ở quê, bây giờ riêng tiền đền bù giải tỏa cũng đủ cho em nằm chơi đến chết không? Em có biết bản kế hoạch kinh doanh đó của em nếu đem ra ngoài, bất cứ quỹ đầu tư nào cũng tranh nhau mời em không? Em…”
“Em biết.”
“Em biết cái rắm!” Anh ta đá lật thùng rác. “Nếu em biết, em có để một thằng đàn ông cưỡi lên đầu mình suốt sáu năm không? Ngay cả thang máy công ty anh ta cũng không cho em bước vào? Em là người yêu anh ta hay là con chó của anh ta?”
Câu đó đâm vào ngực tôi đau nhói.
Không phải vì khó nghe.
Mà vì quá đúng.
“Đủ rồi.” Tôi nói. “Mắng xong chưa?”
Quý Hạc Minh thở hổn hển mấy hơi, chậm rãi ngồi xuống, nhìn tôi chằm chằm hồi lâu.
“Tiếp theo em định làm gì?”
“Tìm việc.”
“Tìm việc gì?” Anh ta nheo mắt. “Trên CV em định viết gì? Quân sư sau màn của Bất động sản Hoắc Thị? CEO bóng tối không tên không phận?”
Tôi không đáp.
Anh ta nói đúng.
Sáu năm qua, mọi thành quả của tôi đều treo dưới tên Hoắc Cẩm Diên. Bản kế hoạch kinh doanh là anh ta đứng tên, đàm phán là lấy thân phận của anh ta, quan hệ là dùng danh nghĩa của anh ta để duy trì.
Tôi chẳng có gì cả.
Đến một giấy chứng nhận công việc tử tế cũng không lấy ra được.
“Đến chỗ anh.” Quý Hạc Minh đột nhiên nói.
Tôi ngẩng đầu nhìn anh ta.
“Quỹ Hạc Minh.” Anh ta nói. “Anh đang thiếu một giám đốc đầu tư. Lương năm một triệu hai, thêm phần trăm dự án. Ngày mai đi làm.”
“Em không có…”
“Không có bằng cấp? Không có kinh nghiệm?” Anh ta cắt ngang. “Bùi Kiều Yến, em giúp Hoắc Cẩm Diên từ con số không làm đến ba tỷ tệ, giờ em nói với anh em không có kinh nghiệm?”
Tôi im lặng một lúc.
“Trong ba tỷ tệ của anh ta, ít nhất hai tỷ là dự án do em vận hành.” Giọng Quý Hạc Minh trầm xuống. “Anh biết. Người trong ngành đều biết. Chỉ là chẳng ai nói ra thôi.”
“Vì sao không ai nói?”
“Vì chính em không nói.” Anh ta nhìn tôi. “Vì em vẫn luôn trốn sau lưng anh ta, cam tâm tình nguyện làm cái bóng.”
Ngoài cửa sổ có xe chạy ngang qua. Ánh đèn quét qua vết nứt trên trần nhà, rồi lại tắt.
“Ngày mai.” Quý Hạc Minh đứng dậy, phủi lớp bụi không tồn tại trên quần. “Chín giờ sáng, tầng 28, tòa Quốc Mậu giai đoạn ba. Mặc đồ công sở.”
Anh ta đi tới cửa, quay đầu nhìn tôi một cái.
“Còn nữa — đừng nghe điện thoại của Hoắc Cẩm Diên.”
Cánh cửa đóng lại.
Tôi đứng nguyên tại chỗ, nghe tiếng bước chân anh ta dần xa trong hành lang.
Sau đó, tôi mở điện thoại.
Khoảnh khắc máy khởi động, tin nhắn tràn vào như lũ.
Cuộc gọi nhỡ của Hoắc Cẩm Diên: 47 cuộc.
Tin nhắn: 12 tin.
Tin WeChat: kéo mãi không hết.
Tin mới nhất gửi từ mười phút trước:
[Bùi Kiều Yến, nếu em còn không trả lời tin nhắn, anh sẽ báo cảnh sát.]
Tôi nhìn tin nhắn đó hai lần, rồi thoát khỏi khung chat, vào danh bạ, tìm tên anh ta.
Xóa liên hệ.
Xác nhận.
Màn hình bật ra thông báo: Có xóa đồng thời lịch sử trò chuyện không?
Có.
Sáu năm lịch sử trò chuyện, mấy chục nghìn tin nhắn, trong một giây biến thành khoảng trắng.
Tôi đặt điện thoại lên bàn, vào phòng tắm tắm rửa.
Nước rất lạnh.
Nhưng lần đầu tiên, tôi cảm thấy đầu óc mình tỉnh táo.
Quỹ Hạc Minh nằm ở tầng 28 tòa Quốc Mậu giai đoạn ba, cửa kính sát đất nhìn thẳng ra đường Trường An.
Tôi đến đúng chín giờ.
Cô bé lễ tân nhìn tôi rồi mỉm cười:
“Chị là Giám đốc Bùi đúng không ạ? Tổng giám đốc Quý đang đợi chị, mời chị đi bên này.”
Giám đốc Bùi.
Ba chữ đập vào tai, mang theo một sức nặng xa lạ.
Sáu năm qua, cách gọi tôi nghe nhiều nhất là “bạn của Tổng giám đốc Hoắc”, “chị kia”, “phiền chị ngồi chờ ở đại sảnh”.
Văn phòng của Quý Hạc Minh ở cuối hành lang, cửa đang mở.